小的时候，我拉着爷爷的手站在村子门口，沿着父母离去的那条路瞻望。我问爷爷，他们去哪里。爷爷只道他们去了远方。
远方，遥远的地方。那多遥远才算是远方呢？大概是远到一年只能往返一次吧！大概从那时起，远方这个词就对我充满了诱惑。梦里梦到的，是一片花海，风一阵阵轻轻拂过扬起浪。虚幻模糊，想要跟随父母离乡的心情一年比一年强烈。
终于又一年，父母风尘仆仆归来，和爷爷提起了带我走的事。爷爷沉默许久，眼眸子在白炽灯下晶莹。我兴奋不能自已，想啊，想远方的花，远方的草。离去那天，我穿了最喜欢的那件裙子，头一次不用爷爷给我扎小辫子，用最鲜艳的发带竖起高高马尾。爷爷一直拉着我的手，我拉着母亲。母亲慢慢地走在父亲旁边，渐渐地变成了我拉着母亲走。
过了村门口，父母走得更慢，像是太阳落山，一步一步挪。走十几米，回头一看，爷爷杵在那，微红的双眼直勾勾地盯着我。我咧嘴一笑，甜甜地和爷爷道别。
远方啊远方，其实不远。远方没有花，没有草，有的是高楼，有的是大厦。远方，除了遥远一无所有。我开始上学，开始忙碌于作业。踏在远方的土地上，没有一丝一毫的预想中的快乐。我开始想爷爷，想他那天站在村口迟迟不肯离去的身影，想她那泛红的双眼。夜里总要梦到乡里明艳的花，青葱的草，就像梦里的远方却是如此清晰。
头一次返乡，我大老远就看见了爷爷。她和我离去那天一样杵在村口，不停的瞻望。我径直跑过去，卷起路旁的蒿草，扑进爷爷的怀抱。爷爷笑了，笑声吓跑了江边的鸭子。再次离乡时，爷爷扯开了我攥着他衣角的手，把我推向了父母，我走在最后，一步一回头。
我和父母一年年地往返与家和远方，哪个是家哪个是远方，渐渐地说不清了。只是一年年的离乡，一年年的返乡，一年只能往返一次，和小时候对远方的认知是一个定义。
直到上了初中，语文老师布置了一篇以故乡为题的作文。我开头的第一句就是：粤省边缘的一个山窝，是我的家乡。忽然的我就意识到，家乡已经变成了远方，隔着一座又一座的山，隔着三百六十五个日日夜夜，是我无时无刻不在眷顾的。而曾经的远方竟成了我现在的家。
我依旧向往远方，因为那有花，那有草，那有爷爷。被称为远方的地方总是那么难以到达，如周朴说的一般：归乡凭远梦，无梦更思乡。一种名为牵挂的情丝，将我和远方紧紧的捆绑在一起，我一点都不想挣脱。
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